« Le parfum subsiste toujours au creux de la main qui offre la rose. »
Les mots me manquent. Ils restent emprisonnés dans ce n½ud à l'intérieur de mon ventre. Ou bien cette boule au fond de ma gorge. J'ai, depuis, une constante pression sous ma poitrine, juste au niveau du c½ur. Mes sentiments ne veulent plus me quitter. Cette peur me ronge l'intérieur, celle, suivant mon chemin, tuant toutes parcelles de joie. Aujourd'hui j'aurais aimé être une fleur ou un oiseau. Voler, pour t'atteindre et m'éloigner de ta présence. Je voudrais être cette rose donnée pour te donner espoir, te redonner la santé.